Activités de Élaine B.

Ah si les crocrocro, les crocrocro, les crocodiles Sur le bord du Nil se sont perdus n’en parlons plus Un crocodile, s’en allant à la guerre Disait au revoir à ses petits-enfants. Traînant ses pieds, ses pieds dans la poussière Il s’en allait combattre les éléphants. C’est avec cette comptine que nous avons débuté la lecture du Gentil crocodile avec Adrien, deux ans, qui battait la mesure sur l’air bien connu. Un crocodile de couleur verte qui en impose par sa présence, jouant le rôle de pilier pour d’autres animaux fuyant les attaques des plus féroces. On lui monte sur la tête, sur le dos et jamais le crocodile ne bronche. Stoïque face à l’adversité. Avec force grognements et exclamations à l’appui, notre petit lecteur s’est amusé à identifier les différents protagonistes tout en admirant la force du crocodile. Un album robuste au contenu bref qui fait mouche.

Peut-on arriver à rire de la mort ou a fortiori des circonstances par lesquelles elle advient? Karine Vilder réussit, en tout cas, à instiller un sourire en coin ou à susciter un petit rire jaune chez son lecteur avec cette histoire d’un rédacteur de notices nécrologiques prenant son pied à deviner les prochains trépassés. Louky Crapo, lorsqu’il accède à la direction du département des Viandes froides de la Free Press, à la suite de la mort subite et induite par ses soins de sa prédécesseure, son sentiment de puissance atteint des sommets. Sous des airs de super-héros, il se donne comme objectif d’imaginer les morts les plus absurdes pour les plus vils des hommes hantant les rues de New York City et ce faisant, d'en débarrasser à tout jamais la surface de la Terre. Foisonnant d’anecdotes et de statistiques les plus loufoques sur les accidents mortels répertoriés par les journaux et les archives, le récit tourne parfois à vide dans le fil narratif et manque un peu de cohésion, mais on ne peut s’empêcher d’apprécier l’originalité dans le thème mortifère choisi par son autrice. Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage, affirmait l’homme de lettres Nicolas Boileau. Nul doute que Karine Vilder en a fait un précepte, admettant fort candidement dans ses remerciements avoir produit plusieurs versions de son histoire. Mais quand est-on assuré que la dernière mouture est bien la meilleure? J’avais préalablement accordé deux étoiles et demie mais j’y vais pour trois, reconnaissant la somme de recherches et de travail déployés par l’autrice.

« (…) un élégant manoir victorien; un filet de fumée s’échappant de sa cheminée semblait lui donner un souffle de vie. L’architecture travaillée révélait un porche aux arches crénelées en guise d’entrée. Sur son unique tour, une fenêtre inondée d’or témoignait d’une activité nocturne sans fin. » Une bien belle illustration en guise de couverture n’est pas gage de réussite pour une œuvre romanesque. Ici, le mystère distillé par le graphisme s’est plutôt perdu dans un récit brouillon aux multiples personnages (j’en ai compté une cinquantaine, principaux et secondaires inclus), qui n’en finissent plus de se croiser dans une chorégraphie mal maîtrisée. Le procédé de la déconstruction narrative ne fonctionne absolument pas dans cette histoire; l’effet s’avère maladroit, bancal et décourage tout lecteur ou toute lectrice de bonne foi. Dommage, tous les éléments semblaient au rendez-vous pour une lecture originale, mais ça n’a pas fonctionné pour moi.

« Ce serait la béance entre Hiver de folie et Automne de raison, un creux vide d’événements, à remplir de poèmes.» Mia Fredricksen quitte New York City pour aller passer l’été dans son Minnesota natal, le temps de se remettre d’une dépression et d’un mariage brisé. Le hasard lui attribue un entourage de femmes : sa vieille mère Laura et ses quatre amies de la maison de retraite, sept adolescentes participant à un atelier de poésie qu’elle anime, sa psychologue, sa sœur Béa et sa fille Daisy au téléphone, en plus de sa voisine Lola et de ses deux mioches. Durant cette pause estivale, Mia tente de se recomposer loin de son mari Boris qui l’a quitté pour une jeune collaboratrice. Se refaire, voir la vie autrement, comprendre et accepter les nouveaux paradigmes, toutes ces femmes qu’elle côtoie, des plus âgées aux plus jeunes, seront des vecteurs de changement pour Mia. L’œuvre de Siri Hustvedt, que je parcours depuis quelques années, offre un regard acéré, puissant et constamment renouvelé sur notre époque. D’un livre à l’autre, je suis étonnée par ce que cette autrice parvient à extraire et à filtrer des différents aspects d’une seule existence humaine. Elle touche à tous les enjeux sociaux autant par le biais du roman que par celui de l’essai ou de l’autobiographie. Un été sans les hommes contribue une fois de plus à affirmer ce talent littéraire tout à fait original.

« J’allais conjurer le sort, le mauvais œil qui me collait le train depuis près de trente ans. Le Voyant d’Étampes serait ma renaissance, le premier jour de ma nouvelle vie. » Jean Roscoff, 65 ans, retraité de l’enseignement, planche sur son deuxième essai dont il espère beaucoup, celui sur les Rosenberg ayant constitué un retentissant échec autour des années 1990. Son sujet : le poète américain Robert Willow né en 1927 et mort d’un accident de la route en 1960 dans l’Essonne. Mais à partir du moment où le livre paraît dans une modeste maison d’édition, une virulente polémique s’installe autour de l’impasse qu’aurait faite l’auteur sur l’identité raciale de Willow, un Noir américain ayant subi la ségrégation raciale dans son pays d’origine. Roscoff s’ingénie alors à relativiser de toutes les manières possibles ce supposé manquement à la nouvelle orthodoxie en vogue qui le cloue impitoyablement au pilori de l’appropriation culturelle. Taxé de « mâle blanc autosatisfait », de soixante-huitard à la masculinité toxique, de « paternaliste de gauche », Roscoff s’engouffre irrémédiablement dans un maelström de justifications qui ont vite fait de se retourner contre lui. Le roman est percutant, incisif, clairvoyant et complètement jouissif. Abel Quentin réussit à créer un personnage principal fort, pour lequel notre empathie se déploie page après page et pour qui l’on souhaite le meilleur après la tourmente. Le Voyant d’Étampes, c’est aussi une dénonciation de la dictature de la pensée, de l’autocensure et d’une forme sournoise de bien-pensance qui essaime depuis les campus universitaires américains. Et comme Jean Roscoff, on se demande de quelle manière aujourd’hui on peut apprendre à penser contre soi-même dans un tel monde de désinformation.

C’est moi qui décide! s’intègre parfaitement à l’évolution de notre petit-fils Adrien, âgé de 26 mois, fort de ses premières décisions et de son affirmation. Le dessin est plutôt sommaire, agrémenté de couleurs bleutées mais ce sont les dialogues échangés entre un enfant et son parent qui révèlent pleinement le côté éducatif de l’album. Place donc à la parole proférée par le lecteur ou la lectrice pendant que le tout-petit intègre un certain savoir sans être distrait par le trait de crayon. Les pages sont cartonnées offrant ainsi une prise ferme aux petites mains ignorant leur force. Un récit vif et court qui plaît assurément par son ton et par sa construction.

L’adieu aux abeilles, le neuvième tome de la saga Le chardon et le tartan, est revenu se lover dans ma vie littéraire, le temps d’une lecture avide et bienfaisante. J’ai renoué avec un immense plaisir aux grandes et petites aventures des personnages créés par Diana Gabaldon. Brianna, Roger et leurs deux enfants sont revenus du XXe siècle rejoindre Claire et Jamie en 1779 dans leur domaine de Fraser Ridge aux confins des montagnes de la Caroline du Nord. La guerre d’indépendance américaine fait rage sur la côte Est et les colons établis plus à l’Ouest ne sont pas à l’abri d’un déplacement des milices combattantes. Entre-temps, le quotidien des familles d’origine écossaise, irlandaise et britannique se déroule au gré des saisons et des tâches nécessaires à la survie. L’autonomie et la débrouillardise sont au rendez-vous pour y parvenir et ce, dans tous les domaines. C’est ce qui occupe d’ailleurs la plus grande partie du roman, de même que le retour à certains événements passés. Diana Gabaldon possède cet art de raconter avec une fluidité et une subtilité dans les dialogues qui contribuent, je crois, au succès de cette œuvre hors du commun. La deuxième partie doit paraître ce printemps et j’attends avec impatience sa traduction française pour m’y plonger avec délices.

« Je m’appelle Chevy parce que j’ai le derrière très large, comme une Chevrolet. » Amy Wirkner, dix-huit ans, prépare son dossier d’inscription à la Ohio State University. Un déménagement à Columbus salutaire pour celle dont le parcours scolaire et social s’est constamment heurté à son obésité morbide. Un héritage maternel lourd à porter tout comme son existence à Barnesville, petite communauté éloignée des grands centres urbains. L’extraction du gaz de schiste est venue pallier aux pertes d’emplois et de revenus liés à la fermeture des mines, ce que bon nombre de citoyens regrettent amèrement compte tenu des effets négatifs à long terme sur la qualité de l’eau potable. C’est dans ce contexte, que John Woods pose les jalons de son récit, sombre à souhait. Une histoire de gens paumés minés par le chômage, les tensions raciales, les gestes d’intimidation, les théories complotistes, les séquelles du syndrome post-traumatique, l’alcoolisme et la hargne, omniprésente et lancinante. Chevy est la narratrice, épaulée par un officier de police, justicier tout-puissant dont l’ombre inquiétante plane sur ses concitoyens. « J’ai appris à rire avec eux, à me cacher derrière de la timidité et une résolution acharnée. Et à l’intérieur, tout au fond de moi, j’ai une boule de colère rouge sombre qui me tient chaud. » Un roman glauque et pesant sur lequel pèse un malaise croissant dû essentiellement à la banalisation des armes à feu dans la vie quotidienne des Américains. Les courants de désinformation et d’ignorance et la méfiance envers toute forme d’intellectualité parachèvent le tout pour offrir un portrait très dur de la société américaine actuelle. Mon mari a laissé tombé sa lecture un peu avant la moitié du roman, découragé de la tournure que prenait le récit. Pour ma part, Lady Chevy mérite sa place dans ma liste Grande Noirceur.

Le 3 septembre 1959, Maurice Duplessis, Premier Ministre du Québec, s’effondre, victime d’un malaise, dans la guest-house de l’Iron Ore à Schefferville. Invité par les propriétaires américains de la mine de fer, son séjour de repos prend fin abruptement et autour de lui les grenouillages de rigueur s’intensifient pour la succession à la tête du Parti de l’Union nationale et de la province. Joël Bégin raconte avec verve et virtuosité les trois jours intenses qui suivront avant la confirmation du décès de Duplessis. Trois jours durant lesquels un organisateur électoral chevronné, un brigadier promu détective et sa famille, un apprenti journaliste, deux Polonais en exil, une poétesse en herbe, la figure du diable lui-même et toute une flopée de personnages réels et fictionnels défilent sous les yeux ébahis du lecteur, emporté dans un tourbillon narratif qui ne laisse aucun répit. Une fable politico-historique dans laquelle l’auteur s’est amusé à décrire le déclin d’une ère politique et sociale incarnée par l’autoritaire et omnipotent chef Maurice Duplessis, aux commandes de la province de 1933 à 1939 et de 1944 à 1959. Un roman aux accents picaresques enjolivé de potins juteux, de faits historiques inédits et dont le langage s’incarne parfaitement dans son époque et ses protagonistes. En outre, l’auteur réussit à remettre en contexte tout un pan de l’Histoire du Québec qu’on a voulu oublier et qu’on a appelé par la suite la Grande Noirceur. Instructif et jouissif, que peut-on demander de plus?

Une erreur d’appréciation, tout simplement. Le titre m’a d’ailleurs bluffée. Je m’étais imaginé entrer dans un roman historique se déroulant dans la Russie tsariste aux prises avec les bolcheviques. Méchante débarque! La Datcha, c’est le nom d’un hôtel en Provence géré par un couple dont la femme est d’origine russe. Voilà pour le côté slave du récit fantasmé. Le reste relève de l’« harlequinade », adieu la grande Histoire! Alors, comment noter un roman qui ne correspond pas à mes attentes? Qui ne s’adresse pas à mes goûts littéraires? Je coupe donc la poire en deux et lui octroie deux étoiles et demie (même la demie n'existe pas ici). Question : Agnès Martin-Lugand se spécialise-t-elle dans ce type de romance? Dans le doute, abstiens-toi, dit-on…

« Toute l’Afrique subsaharienne était représentée dans le hangar. Dans sa désolation comme dans son humanité. Dans sa diversité et dans sa jeunesse. » Hormis les séjours pénibles dans des baraques surpeuplées, sans eau ni électricité, il y eut des déplacements dans des bennes de camions brinquebalants sur des routes défoncées, des marches à pied sous un soleil brûlant, des coups à la volée pour avancer plus vite sous la surveillance de passeurs armés et cupides, dans une migration forcée par les famines, les guerres civiles, les dictatures, les changements climatiques ou tout simplement pour améliorer son sort. Chochana et son frère Ariel, Nigérians, Semhar et son amie Meaza, Érythréennes, Dima, son mari Hakim et leurs filles Hana et Shayma, Syriens, tous, sous l’impulsion d’un avenir meilleur, décident de quitter leur communauté pour la Lybie, point de départ sur la Méditerranée vers l’île de Lampedusa. Une navigation périlleuse d’abord en zodiac puis en chalutier bondé de centaines de migrants pour atteindre la terre promise : l’Europe. Louis-Philippe Dalembert raconte sans fard mais avec beaucoup d’empathie ces différents parcours d’êtres humains à bout, prêts à endurer l’indicible, portés par leur foi et l’appui de leur famille restée au pays. Mur Méditerranée, à l’instar du roman de Christy Lefteri, L’apiculteur d’Alep, frappe durement le lecteur occidental, bien à l’abri dans la paix de son foyer. Encore un livre qui aura une place au sein de ma liste tristement dénommée Grande Noirceur.

« - C’est quoi une poule des prairies? - Un oiseau. Une espèce de petite dinde obèse. - C’est gracieux? - Ça vole pas, mais ça se déhanche en masse. » Juin 1972 : la saison des festivals de musique autochtone bat son plein. La troupe des Poules des prairies s’apprête à s’envoler vers l’Europe dans une tournée qui l’amènera à Stockhölm, Hambourg et Rome. Sauf que la directrice, Nadine, et ses danseurs se relèvent péniblement d’une attaque carabinée de gastro. Impossible de prendre l’avion. Un plan B est vite mis sur pied par le chef de la réserve de Fineday en Saskastchewan. On improvise une nouvelle troupe composée d’un rancher Cri, John, d’une fille à papa, Desiree accompagnée de son chaperon de tante, Edna et d’un danseur étoile Hunkpapa, Lucas Pretends Eagle, venu des États-Unis. L’odyssée des remplaçants sera semée d’embûches, de rencontres dérangeantes et de révélations inattendues. J’ai adoré cette histoire formidablement racontée par Dawn Dumont, parcourue de dialogues piquants et d’un humour ravageur. Ce dernier point donne le ton au roman qui n’est pas sans profondeur, il faut le dire. Le propos de la cause amérindienne et des autochtones du monde entier est toujours aussi sensible et ce roman l’appréhende avec une façade de légèreté sous-tendue par une vérité implacable. Un beau tour de force! Prochaine lecture : On pleure pas au bingo.

« C’était un homme seul et c’est parce qu’il était ainsi que j’ai été fasciné par lui. » Victor-Lévy Beaulieu, avec Monsieur Melville, s’attelle à un monument de la littérature américaine naissante. Parcourant l’œuvre melvillienne sous l’identité de son narrateur Abel, personnage de son roman-fleuve sur la famille Beauchemin, VLB pose sa loupe d’admirateur sur le célèbre écrivain-navigateur, analysant avec une minutie maniaque textes, correspondance, ouvrages biographiques, s’identifiant du même souffle à son sujet dans les tourments de l’écriture. Composé de trois tomes (Dans les aveilles de MobyDick, Lorsque souffle MobyDick; L’après MobyDick ou la souveraine poésie), le récit se distingue par de classiques notes documentées entrecoupées d’apartés fictionnels chargés d’onirisme. La narration relève de l’art du conteur que maîtrise à la perfection VLB, un auteur apprivoisé depuis peu (À douze pieds de Mark Twain; Jack Kerouac; Ma Chine à moi). Lecture-fiction, récit-poulet, cabotinerie ou candiderie, peu importe comment VLB baptise ses livres, ce Monsieur Melville envoûte par son écriture, son érudition et la passion qui le traverse. Agrémenté de nombreuses photographies et d’illustrations de la vie au XIXe siècle, l’ouvrage vaut le détour autant pour les fans de Melville que pour ceux et celles qui auront à le découvrir.