Activités de Élaine B.

Je ne peux donner moins que quatre étoiles à Michel Houellebecq, même si Sérotonine m'a moins emballée que les premiers, tout simplement parce que j'apprécie sa prose, sa dégaine dans sa manière de raconter une histoire et aussi pour tous les thèmes connexes au fil conducteur du récit. Dans ce cas-ci, l'état de l'agriculture en France (et on peut transposer facilement, dans toute partie du monde occidental, les problèmes soulevés par l'auteur), les tourments de la dépression nerveuse, un constat actuel et souvent dur de la vie conjugale et par extension, l'expression de la sexualité chez les aînés. Houellebecq a le chic pour intellectualiser la bite en général (et tout particulièrement celle de son anti-héros Florent-Claude), la hissant jusqu'à en devenir un personnage à part entière. Une certaine auto-dérision aide à encaisser le pessimisme ambiant régnant dans le roman, tout comme la fin, prévisible mais tout à fait bien amenée. Bref, Houellebecq demeure incontournable dans la littérature française et j'espère qu'il ne s'arrêtera pas d'écrire de sitôt.

Cet été-là, thriller aux accents nostalgiques des années 1970, a été sélectionné pour le prix Pulitzer du meilleur roman lors de sa sortie. Dans une petite ville américaine de l'Indiana, un soir de juillet, la disparition d'une fillette de neuf ans donne lieu à la résurgence de pénibles souvenirs chez certains résidents touchés de près ou de loin à cet événement. Leurs confessions, adressées au lecteur longtemps après les faits, restent poignantes et nous laissent avec un sentiment d'impuissance et de fatalité. Lee Martin a su bien rendre toutes ces émotions liées à la perte d'un enfant et surtout, les failles psychologiques que traînent les hommes et les femmes durant toute leur existence. Une lecture captivante dès les premières lignes et qu'on veut à tout prix terminer pour en connaître le dénouement.

Dernier écrit d'Edgar Hilsenrath, Terminus Berlin ne possède pas la force qu'on retrouvait dans son roman Nuit, mais relève du même souvenir lancinant et obsédant des effets du nazisme sur la population juive durant la Seconde Guerre mondiale. Et à ce titre, Terminus Berlin se veut le plus autobiographique, avec comme narrateur, cet écrivain juif allemand né en 1926 et retournant à Berlin après plus d'une vingtaine d'années d'exil aux États-Unis. Malheureusement, j'ai été déçue par le style et la prose, malgré un propos fort pertinent qui aurait pu être mieux développé. En effet, la sensibilité d'un auteur comme Hilsenrath, malmené à une certaine époque par ses concitoyens et qui rentre au bercail dans une société débarrassée du nazisme, aurait dû donner lieu à un récit plus profond et fouillé.

« Du passé faisons table rase. Foule esclave, debout! Debout! Nous qui n'étions rien, soyons tout! » Un des cris de ralliement du prolétariat entonné par le peuple chinois à l'ère du communisme, une saga familiale racontée par Madeleine Thien dans ce roman historique et commémoratif aux victimes des manifestations de la place Tian'anmen au printemps 1989. Jian Li-Ling (Marie) a dix ans lorsque son père, Jiang Kai, pianiste virtuose, se suicide à Hong-Kong. Sa mère et elle habitent alors à Vancouver et lorsque sa cousine éloignée Ai-Ming débarque chez elles au début des années 1990, Marie découvre petit à petit un pan caché de sa famille élargie chinoise. C'est donc l'histoire de Grande Mère Couteau et de son mari Ba Luth, leurs enfants Pinson, Da Shen, Ours Volant, la tante Vrille et son mari Wen le Rêveur, leur fille Zhuli, qui défile, tel un conte des mille et une nuits, au temps du Grand Bon en Avant, de la Campagne des Cent-Fleurs et de la Révolution culturelle, que proclame Mao pour faire renaître une Chine nouvelle. Le peuple chinois en passera par toutes les peines, les peur, les remords, le mépris, les humiliations, le dégoût et la haine pendant toutes des années de reconstruction. « - Nos livres regorgent de récits d'erreurs sur la personne, d'amours maudites, de longues séparations. » Et les quelques longueurs du roman n'affectent en rien la fluidité de l'histoire, au contraire, elles me sont apparues, finalement, vitales à sa structure. À lire pour mieux comprendre la vie quotidienne sous la dictature communiste chinoise.

No home s'étend sur plus de trois siècles d'histoire des Noirs, entremêlant les destinées de la descendance d'Effia et d'Esi, nées au Ghana de la même mère mais élevées séparément dans des villages différents. De la traite négrière initiée par les Britanniques à Cape Coast au XVIIe siècle jusqu'aux guerres tribales des peuples Ashanti et Fanti, les enfants issus de ces deux soeurs connaîtront au fil du temps des vents contraires selon l'endroit où ils vivent : certains subiront l'esclavage dans les champs de coton en Alabama et ensuite la ségrégation raciale pour un autre siècle à venir, tandis que les autres grandiront au Ghana dans les superstitions et les rites fatalistes de leur communauté. Yaa Gyasi réussit à rendre vivant cet arbre généalogique impressionnant qui nous frappe en ouverture de son livre. On imagine difficilement qu'un seul roman pourra décrire les vies de ces Ghanéens, dont une partie aura été coupée de ses racines africaines. C'est une réussite et on peut comprendre quelle somme de recherches elles a dû mener pour en arriver à une telle virtuosité dans le récit.

« Enfermées dans la caserne, nous étions des soldats sans armes, des esclaves de rang supérieur, nous étions quelque chose qui n'existe pas et en effet, hors de Rastenburg, personne n'a jamais su que nous existions. » Les goûteuses d'Hitler, c'est ce groupe de femmes de bonne condition physique recrutées par les nazis pour tester les plats offerts au Führer dans sa Tanière du Loup (Wolffsschanze), lequel, en cet automne 1943, est peu à peu envahi par une paranoïa grandissante. Rosa Sauer, alias Margot Wölk, la véritable goûteuse, nous raconte son expérience au service du Troisième Reich, sous la plume inspirée de Rosella Postorino. L'Histoire s'inscrit dans ces lignes d'une Allemande bien sous tous rapports, dont le récent mari est parti au front de l'Est, et qui voit s'effriter autour d'elle cette Allemagne glorifiée par un chef sur le point de s'effondrer. Et après la défaite, « nulle part comme dans les familles allemandes le silence a été aussi abyssal. » J'ai beaucoup apprécié ce récit, son originalité et son écriture, ainsi que sa portée historique.

« Qui d'autre a été frappé par la foudre, non pas deux fois, mais vingt-cinq fois? » Greta Wells vient de perdre son jumeau Felix durant l'épidémie de sida au début de 1985 et du même souffle, son amoureux Nathan qui la quitte après plusieurs années de vie commune. Sombrant peu à peu dans une dépression profonde, elle se soumet à une convulsivothérapie, sous la supervision d'un psychiatre bienveillant. Vingt-cinq fois au cours des mois de novembre, décembre et janvier, Greta connaîtra ainsi des vies parallèles sous l'impulsion de cette série d'électrochocs sensés lui redonner le goût de vivre et pourquoi pas, une toute autre personnalité. Les doubles de Greta se transporteront ainsi à New York City en 1918 et en 1941, années-charnières de la grande Histoire, dans un voyage temporel où Felix est encore vivant et Nathan, encore son mari. Malgré un début et un style prometteurs, le récit s'est enlisé dans les circonvolutions du temps, tombant plutôt dans les redondances et la facilité. Une lecture qui sera donc finalement vite oubliée.

« Qui étaient ces aventuriers des îles anglo-normandes venus se servir à même les ruines de la colonie française de Gaspé? » Dans sa préface, Sylvain Rivière prend bien soin de nous indiquer que son but était de recueillir dans un seul volume quelques extraits choisis d'ouvrages historiques déjà parus retraçant la genèse de l'exploitation des pêcheries en Gaspésie par la famille jersiaise Robin de 1769 à 1890. Ceci étant dit, on peut alors parcourir le livre en le feuilletant, en consultant la table des matières ou bien en diagonale, à la manière d'un fureteur. Inévitablement dans ce genre de recueil, certaines répétitions ou redondances surgissent au cours de la lecture, sans pour autant enlever la pertinence d'un tel exercice historique. Après avoir visité le site du banc de Paspébiac, il me fallait creuser un peu plus sur cette mainmise des pêcheurs de morues gaspésiens par la famille de commerçants Robin et ce, sur plus d'un siècle. Fort instructif!

J'ai découvert Olivier Norek à La Grande Librairie lorsqu'il était venu présenter son roman Entre deux mondes et m'étais alors fait la remarque que son style pourrait me réconcilier avec le polar. Tant qu'à commencer avec un auteur, autant débuter avec le premier roman. Code 93 m'a plu d'emblée : une écriture simple mais pas simpliste, des dialogues sentis, des personnages crédibles et une intrigue intéressante. Le récit file sans que l'ennui s'installe ou que l'on en devine trop rapidement l'issue. Norek décrit avec une connaissance toute particulière le contexte dans lequel évoluent ces policiers, à Seine-Saint-Denis, banlieue de l'agglomération parisienne où la délinquance est reine et les scènes sordides, un quotidien. J'ai apprécié également qu'on puisse voir le fonctionnement interne d'une cellule d'enquête dans un commissariat, les relations parfois tendues entre les collègues, mais toujours cette entraide dans le combat. Je continuerai avec Territoires dont j'ai eu un bref aperçu accrocheur à la fin de Code 93.

Une très belle histoire de trois femmes que tout oppose mais qui, sans le savoir, vont entrecroiser un bout de leur vie autour d'une tresse de cheveux. Ce roman de Laetitia Colombani est apparu je ne sais combien de fois sur mon fil d'actualités, toujours bien coté et apprécié au plus haut point. Pour cette raison, je m'attendais à un peu plus, côté littérature, mais somme toute, ça se lit facilement, même dans une certaine urgence, car on a hâte de connaître ce qui lie ses trois personnages féminins, Smita en Inde, Giulia en Sicile et Sarah au Québec. Un roman à la fois instructif et profondément humain sur les inégalités sociales de toutes sortes.

« Les oranges sont les seuls fruits, disait-elle toujours. » Jeanette Winterson s'attache, dans ce roman à saveur autobiographique, à déconstruire les raisonnements fallacieux d'une mère adoptive, dont les préceptes religieux empreints de superstition, ont causé maints ravages psychologiques chez sa fille tout au long de son enfance et de son adolescence. « Si l'adultère spirituel existe, alors ma mère était une putain. » Le récit, toutefois, peine à décoller, souvent décousu, parsemé de phrases bancales ne semblant pas couler de source, peut-être dû à une traduction déficiente. De nombreuses digressions ont aussi failli me faire abandonner. J'ai cependant terminé ma lecture avec une certaine émotion au vu des affres qu'a traversé le personnage principal et qu'a su bien rendre l'auteure.

Une année sous silence vient clore ma suite de lectures Jean-Paul Dubois. Paul Miller, quadragénaire, vient de perdre sa femme Anna dans des circonstances dramatiques. Même si, entre eux, tout allait à vau-l'eau, il en ressent étrangement un contrecoup solide. Perte d'emploi, de repères familiers, repli dans la solitude, Paul se confie sur les pages qui défilent : « Je me suis peu à peu engagé dans une sorte de lente dérive vers l'indifférence. » Les thèmes familiers de l'auteur sont toujours présents (amour-haine des fils, lent engloutissement dans la folie, difficultés conjugales) mais l'assaisonnement romanesque est pimenté de différentes façons dans chaque roman. Et, heureusement, je n'en ai pas encore terminé avec Dubois...

Un roman noir aux accents du maître du genre, Donald Ray Pollock, comme en témoigne Pierre Lemaître dans sa préface. À la fin des années 1970, dans une bourgade paumée du Colorado où l'employeur principal est la prison fédérale, une poignée de détenus s'évadent un soir d'hiver, causant quelques dommages collatéraux sévères au personnel de l'endroit. Tous les habitants sont armés et informés par radio communautaire de la traque entreprise par le directeur de la prison et ses gardiens. Bourrés d'amphétamines, hargneux, fiasques d'alcool au besoin et fusils au poing, les matons seront impitoyables. Benjamin Whitmer signe ici un thriller digne de ce nom, d'une écriture sauvage et rude que la traduction ne fait pas pâtir. C'est sanglant, pathétique mais ce roman témoigne du désespoir de ces hommes (gardiens comme détenus) pour qui les effets des guerres ont été dévastateurs.

Un roman magistral, au souffle puissant, qui embrasse plusieurs décennies de l'histoire américaine, incarnée en Samuel, jeune professeur de littérature à l'université de Chicago, aux prétentions littéraires entravées par sa vie personnelle et professionnelle. Nathan Hill, dont c'est le premier roman, m'a époustouflée par sa verve et sa brillante construction romanesque. Sur plus de six cent pages, aucune n'est ennuyeuse, superflue et jusqu'à la fin, l'auteur possède encore du ressort pour émouvoir et surprendre. Impossible à résumer, ce roman foisonne de thèmes et d'idées propices à la réflexion et c'est ce qui en fait un monument et un jalon de la littérature contemporaine américaine.

Ma phase Dubois se prolonge avec Kennedy et moi, où notre homme tourmenté, cette fois-ci ce n'est pas Paul mais Samuel, écrivain, et sa femme, Anna, orthophoniste (est-elle un double de celle déjà aperçue dans les précédents romans?) nous offrent leur point de vue sur la famille, le mariage et le travail. Leurs enfants, Sarah et les jumeaux (ici encore un parallèle avec le cas Sneijder) évoluent autour d'eux sans trop jamais s'impliquer, si ce n'est pour imposer leurs vues ou critiquer. C'est toujours savoureux, donnant vers la satire, pimenté d'humour et les pages défilent sans trop se prendre la tête. J'ai tout de même eu au début l'impression d'un déjà vu, mais très habilement, l'auteur prend une autre direction et nous entraîne dans son récit aux rebondissements inattendus.