Activités de Élaine B.

Richard, benjamin de la meute, revit sous la plume de sa grande soeur, Sylvie Drapeau. Atteint de schizophrénie, cette « monstrueuse déraison », Richard ne peut qu'espérer de la vie qu'une « pâle autonomie » régie par un aléatoire dosage de médicaments. Une vie de souffrance et de mal-être que décrit avec impuissance et désespoir Sylvie Drapeau, elle qui a croisé la première fois les yeux de son frère malade, « des yeux sans la lumière douce de la conscience ». C'est un récit à pleurer car l'espoir d'une rédemption en est absent. L'auteure et sa famille s'interrogent sur la naissance de cette abomination chez Richard. « La folie vient-elle du mutisme? De trop de couches de silence sur les blessures? ». Rien à comprendre, rien à appréhender. J'imagine la peine d'écrire ce texte avec ce constat pénible. La sensibilité de la plume de Sylvie Drapeau vaut le détour dans cette oeuvre personnelle qu'elle a édifiée et de laquelle je me souviendrai longtemps.

Je le savais déjà par son premier récit, Le fleuve, Sylvie Drapeau émeut et bouleverse. Cette fois-ci, Le ciel s'attarde sur sa propre lancée dans le monde adulte, la coupure familiale (la meute comme elle la nomme), le saut vers l'inconnu. Comment devenir une femme libre, libérée du carcan maternel, de tout ce qui a été inculqué depuis l'enfance : les peurs, les non-dits, les malentendus, la culpabilité et les mensonges. La mère est omniprésente dans ce récit, autant pour s'en affranchir que pour l'en apprécier davantage. J'ai été très touchée par l'écriture et le propos de Sylvie Drapeau; elle va au coeur même de ce que peut représenter la famille, à la fois pesante et rassurante sur nos psychés fragiles. J'ai entrepris d'un même souffle son troisième opus, L'enfer, tout aussi chargé d'émotion.

Voilà un bien joli coup de coeur que ce roman savoureux de Marie-Renée Lavoie, sur lequel j'hésitais, allez savoir pourquoi, mais qui me faisait de l'oeil depuis un bout de temps sur les étagères de la bibliothèque municipale. Laurie, dix-huit ans, fille unique adorée d'un père garagiste et d'une mère affectée à une guérite de stationnement, s'apprête à voler de ses propres ailes : fin du cégep, travail de serveuse à temps partiel, première auto et début d'amourette en vue. On suit avec intérêt et sourire en coin son parcours de jeune femme dans un monde adulte pas toujours rose. Une prose qui dégage une certaine désinvolture pour des thèmes sérieux comme la maladie, le deuil et la négligence parentale, agrémentée de différents niveaux de langage permettant à l'humour de s'intégrer au récit. C'est ce qui m'a plu d'emblée chez cette auteure dont l'oeuvre m'était inconnue mais que je revisiterai sans tarder. Et pourquoi ne pas terminer ce commentaire par quelques strophes de la chanson de Steve Faulkner : Si j'avais un char Ça changerait ma vie J'irais m'promener su'l'bord D'la Gaspésie Si j'avais un char Ça changerait ma vie J'aurais le nez dehors Pis toi aussi ma jolie

Ces temps-ci, j'alterne mes lectures avec un roman de Jean-Paul Dubois et je dois avouer que cet auteur me fait du bien, à sa manière. Il fait partie de ceux, tels Christian Bobin et Sylvain Tesson, qui savent raconter, dire et faire réfléchir. Le cas Sneijder, c'est celui de Paul, soixante ans, qui, à la suite d'un tragique accident d'ascenseur, peine à retrouver ses repères. Sa vie familiale et professionnelle en prennent un coup et, sous nos yeux, Paul tente de se reconstruire. Cette quête de sens d'un homme perdu est rendue de superbe façon par l'écriture nuancée de Dubois, dont on sent toute l'affection pour son personnage principal. Et encore cet humour, pas hilarant ni grotesque, mais d'une finesse sans égale, pour décrire les gestes du quotidien (il faut savourer particulièrement les passages sur la promenade des chiens). Je continue sur cette lancée, initiée par mon mari, fan de Jean-Paul Dubois.

Montréal, ville ouverte : les années noires de la Grande Dépression hantent ce conte moderne entremêlant l'histoire d'amour entre deux orphelins, Pierrot et Rose, aux sombres trafics de drogue et à la prostitution sévissant dans le quartier du Red Light. Heather O'Neill a le chic des jolies métaphores mais nombreuses d'entre elles sont aussi moins heureuses à la lecture. De même que la plupart des dialogues qui sonnent faux. Ce qui n'enlève rien à sa prodigieuse imagination. J'ai été souvent déroutée par sa prose un peu simpliste, la mettant sur le compte d'une traduction infidèle, mais avec Dominique Fortier aux commandes, ce ne pouvait être le cas. C'est plutôt la puissance de son récit qui m'a incité à poursuivre. Bref, une lecture en dents de scie pour laquelle j'accorde trois étoiles.

J'avais très hâte de lire le 4e opus de L'Arabe du futur et vraiment, le plaisir croît avec l'usage. Riad, ado, voit son père se transformer sous ses yeux à chacun de ses retours en France. Ses séjours pour le travail en Arabie Saoudite, où il se retrouve seul sans sa famille, l'ont changé à tel point qu'une fracture se dessine au fil des bulles. Même les vacances en Syrie ou ailleurs n'y peuvent rien pour ressouder les liens familiaux. Riad Sattouf nous fait ressentir cette ambiance de fin de règne avec doigté et pudeur, évoquant les émois de l'adolescence, la maladie de sa mère et la déchéance de son père chez lequel la fourberie et la rage ne sont jamais très loin. Je croyais lire le dernier de la série mais suis fort contente d'en connaître la suite prochaine.

1721 : sur l'île des Faisans au milieu de la Bidassoa, frontière entre les royaumes de France et d'Espagne, Louise-Élisabeth d'Orléans, douze ans, fille du régent Philippe d'Orléans est donnée en mariage à Luis, prince des Asturies, quatorze ans, fils du roi d'Espagne Philippe V en échange d'Anna Maria Victoria de Bourbon, quatre ans, fille de ce même roi d'Espagne, promise quant à elle à Louis XV, douze ans, roi de France. « Débile ou trop précoce, trop grosse ou trop maigre, sans volonté ou trop décidée, déjà usée ou trop jeune, ni l'une ni l'autre désormais ne peuvent plaire. » Et déjà, en 1724, cet arrangement politique convenu entre les deux États afin de maintenir la paix, sans égard pour ces enfants issus de têtes couronnées, prendra l'eau sans avoir eu le temps de porter ses fruits. Chantal Thomas possède ce don de s'insinuer dans les replis de l'Histoire afin de nous en révéler les côtés plus sombres ou cachés des événements passés. Et son écriture évocatrice contribue évidemment au plaisir de la lire encore et toujours.

Jean-Paul Dubois me réconcilie avec le genre de littérature que constituent les nouvelles. Même si ce recueil en contient un bon nombre, je n'ai pas senti avec autant d'acuité qu'à l'habitude leur inachèvement et leur côté inabouti. Au contraire, j'ai tourné les pages avec bonheur, me régalant de la prose, de la verve et de cet humour que l'auteur parsème toujours dans ses livres. La dernière nouvelle intitulée La vie est un sport individuel termine superbement l'ouvrage, manière de boucler la boucle. Je n'en ai pas terminé avec Jean-Paul Dubois... heureusement!

On ne sait jamais dans quoi on s'embarque lorsqu'on ouvre un livre et Bakhita en est un exemple parfait. Véronique Olmi nous convie au témoignage d'une fillette soudanaise soumise à l'esclavage et aux pires infamies et dont la puissance intérieure hors du commun lui a permis de s'élever au-dessus des bassesses humaines. Ce récit s'inscrit à la fin du XIXe siècle, alors que je croyais la fin de cet esclavage africain mené par les négriers britanniques et américains. Mais au Darfour, ce sont les Arabes qui incendient des villages entiers pour en extraire les meilleurs éléments afin d'alimenter les harems des riches marchands. C'est le lot de Bakhita à six ans (elle ne connaîtra jamais son vrai nom). Séparée de sa famille, elle vivra mille morts et mille maux mais connaîtra une certaine sérénité dans la deuxième moitié de sa vie. L'auteure a su faire parler Bakhita et c'est ce qui touche en plein coeur dans cette sorte d'hagiographie peu banale. Peut-on croire que le clergé catholique l'a récupérée pour ses propres oeuvres? Peut-être, mais c'est aussi cette foi profonde dans le Christ qui lui a permis de transcender ses souffrances pour mieux vivre. Un autre visage de cette résilience associée aux traumatismes les plus atroces. Une très belle lecture que je n'oublierai pas de sitôt.

« (...) un chantier est, par essence, constamment affamé (...) une rénovation est, par définition, un gouffre, (...) un artisan, est, par nature une menace latente ». Dans cette chronique de rénovations entreprises pour une maison laissée en héritage, M. Tanner, le propriétaire et narrateur, nous offre une panoplie de portraits d'hommes de la construction qui défilent quotidiennement pour exécuter leur prestation de services. Mais attention, ce sera loin d'être une partie de plaisir. Francine Ruel dans son roman joliment tourné, Et si c'était ça, le bonheur? avait abordé ce thème avec sa touche féminine un tantinet néophyte. Jean-Paul Dubois a plutôt choisi d'incarner le type du maître d'oeuvre qui en connaît un rayon sur les travaux à faire, donnant lieu à des affrontements épiques et à des confrontations pour le moins gênantes avec les professionnels engagés. Heureusement, l'humour est présent dans ces courts chapitres bien construits chronologiquement; l'écriture est précise sans être alourdie de termes pointus et le récit frappe dans le mille par sa cruelle réalité. Car qui n'a pas, un jour, vécu du découragement et de la déception lors de chantiers de réno?

Tout comme dans Chanson douce de Leïla Slimani, on connaît l'issue de cette histoire dès le début. Marie, trentenaire, mariée à Laurent depuis quelques années, se sent bien dans sa vie professionnelle et côté conjugal, c'est le bonheur tranquille et sûr, tellement qu'elle envisage une possible grossesse. Son patron viendra chambouler tout ce bel ordonnancement par un acte d'une telle sauvagerie qu'on en sort aussi démantelée qu'elle. Ensuite, c'est la descente aux enfers, décrite avec des mots crus, avec une froideur qui n'appartient qu'à la victime, car c'est Marie qui parle dans toute sa solitude, enfermée dans son secret, car elle a pris le parti de ne rien dire à quiconque. C'est là qu'est toute la difficulté d'adhérer à cette vision d'une femme mature, responsable, qui choisit pourtant le versant le plus ardu pour surmonter une agression. Un roman au propos choquant et qui, à sa façon, permet de comprendre le mécanisme mental à l'oeuvre chez certaines victimes.

Jean-Paul Dubois est, pour mon mari et moi, une valeur refuge dans la littérature contemporaine. Jamais déçus par aucun de ses livres lus jusqu'à présent, ma tendre moitié est allé rafler tout ce qui restait à lire à la bibliothèque municipale. Maintenant, nous voilà embarqués pour une série Jean-Paul Dubois tous azimuts. Les accommodements raisonnables, un terme qui est souvent associé au débat sur la laïcité de l'État, ici se transpose dans la vie conjugale et familiale de Paul Stern. Auteur réputé pour remettre sur les rails des scénarii en difficulté, Paul se définit lui-même ainsi : « J'étais un travailleur de l'ombre, un saboteur de propositions, corrigeant en douce des versions pour le compte d'un patron qui, par tactique, avait décidé de ne plus s'opposer frontalement à ses scénaristes. » Son séjour d'un an à Los Angeles dans le milieu du cinéma hollywoodien lui offrira l'occasion de transformer le cours de son existence mais aussi de prendre conscience de ses manquements marital et parental. Jean-Paul Dubois est un fameux conteur doublé d'un écrivain de haut vol; apparenté à Michel Houellebecq par les thèmes traités dans ses romans, il me semble néanmoins plus optimiste et plus débonnaire que ce dernier dans son analyse humaine. Et un humour ironique toujours présent en filigrane ; j'ai beaucoup ri de sa description du Kombucha, « sorte de champignon plat évoquant un pancake, flottant dans une infusion brunâtre à base de thé », dont « le jus de ces entrailles, une sorte de mauvais cidre » « puait la vinaigrette avariée », un « jus tiédi, méduse théinée », « vieux viscère dans du formol frelaté ». Une pure délectation de lecture!

Cadillac, la voiture ou la naissance de Detroit, Michigan. Biz trace un lien historique entre cette marque mythique que son héros, Derek Lamothe, conduit de Montréal à Detroit sur l'autoroute 401, à la recherche de son ancêtre, Arthur Laumet dit de Lamothe, sieur de Cadillac et la colonie que ce dernier a établi sur les rives de la rivière Detroit en 1701. Roman intéressant à bien des points de vue mais pas nécessairement le meilleur de Biz, dont les précédents contenaient plus de charge émotive. Néanmoins, une lecture porteuse de réflexions sur la persistance du fait français en Amérique du Nord, du déclin rapide de villes industrielles comme Detroit ainsi que des revendications autochtones et afro-américaines. Ce territoire a connu plusieurs déchirements entre anglo-saxons, français et amérindiens tout au long de son histoire dans une fluctuation incessante de ses frontières et il est bon de se le faire rappeler de temps à autre.

Je furetais hier à la bibliothèque municipale dans le rayon des BD et ce titre rigolo et génial était mis bien en évidence parmi tous les autres. Je l'avais pris en note auparavant parce qu'il m'avait fait sourire et là, je n'ai pu résister. Contrairement à l'ouvrage de Giulia Enders, le charme discret de l'intestin, on n'apprend peu de choses sur le vagin qu'on ne savait déjà, sauf que l'auteure a choisi d'étoffer un peu son propos en faisant un survol de la condition féminine à toutes les époques. Le dessin est peu travaillé mais se colle bien au texte humoristique. C'est ludique et joyeux. Et dans les expressions répertoriées pour évoquer la période menstruelle, en voici une qui n'apparaît pas dans la liste et que je soumets ici humblement : être « paddée ».

Une lecture éclair pour ce petit traité dont la profondeur du propos en fait nécessairement un grand livre. Sylvain Tesson parvient toujours à m'intéresser à sa quête incessante du vagabondage. « J'aimerais réhabiliter cette façon de traverser l'existence, en liberté, avec une plume au chapeau, un brin d'herbe entre les dents et des poèmes aux lèvres. » Voilà qui est bien dit. Rêvasser en marchant, réfléchir en marchant, aussi à dos de cheval, grimper aux édifices, aux églises, se hisser sur les toits, se tirer des centres urbains, se réfugier dans des cabanes au plus profond des forêts, fuir l'humanité le plus souvent possible, c'est ce mantra que l'on retrouve dans tous ses ouvrages. Et je ne m'en lasse pas... Lorsqu'on souhaite sortir du romanesque, c'est Sylvain Tesson qu'il faut lire...