Activités de Thomas Dupont-Buist

Belle surprise que ce second livre de David Bélanger. N’en attendant rien de particulier, j’y ai mis le nez pour rapidement en venir à joindre mes craintes de jeune parent à l’univers paranoïde développer tout au long de ces nouvelles marquées par la crainte de l’irruption soudaine et inexpliquée de la catastrophe. Souvent parents de famille en détresse ou universitaires cyniques, les personnages de Bélanger présentent une vision profondément désenchantée du monde qui se voit ici confortée par le surgissement du malheur. Protéiforme, ce dernier prend les formes inquiétantes d’écureuils ayant développé des goûts pour le moins inhabituel, de décalages horaire pathologiques aux conséquences funestes et d’autres calomnies tendant légèrement vers l’imaginaire. Mais bien plus que ces idées étonnantes, c’est le style recherché qui fait le sel de ce court livre rondement mené.

Ce qui s’esquissait dans Soifs se précise admirablement dans ce second volume de la monumentale décalogie de Blais. Rompu à l’exercice des phrases infinies, le lecteur se laisse désormais flotter avec plus d’aisance sur les flots tumultueux de cette grande œuvre. Il retrouve les personnages qui peuplaient l’île du premier tome et rencontre ceux du second avec le même contentement. L’humanité présente encore ici ses visages les plus laids comme ses exceptions les plus inspirantes, l’adversité révélant les héros sisyphéens qui chaque jour œuvrent à faire naître une vision plus réjouissante du monde. Avec eux, il nous est ici permis de naître et mourir plusieurs fois, de se questionner quant à une quantité vertigineuse de facettes de notre condition. La vie respire ici dans chaque mot, terrifiante et magnifique à la fois. Heureusement que les personnages de Blais, ceux-là même que l’on ne tarde pas à appeler amis dans le secret de notre esprit, sont là pour parcourir une partie du chemin avec nous, nous montrer la voie parfois. Il faut lire ce cycle en entier, patiemment le faire connaître, car il est à mon avis ce que la littérature québécoise a fait de meilleur.

L’époque compte de moins en moins de princesses éplorées scrutant au loin, du haut de leur tour, l’hypothétique charmant à la conquête. Les beaux livres comme celui d’Eva Rust contribueront, à n’en pas douter, à les faire plus rare encore. Car pourquoi soupirer après les princes lorsque l’on peut se faire sorcière ? Voici un super album aux supers pouvoirs qui d’un coup de baguette ne se contente pas de faire apparaître quelques succulentes pointes de pizza mais enseigne la beauté de la différence, fait l’éloge de l’amitié et secoue quelques prétentieux galants au passage.

J’ai presque rougit comme Jacominus Gainsborough retrouvant sa douce quand j’ai vu cette splendeur sortir d’une boîte pleine à craquer d’alléchantes nouveautés. Se diffusait dans l’air un parfum de projet fou, une promesse de beauté pure à s’administrer comme un antidote aux longues journées moroses qui s’amassent dans le ciel d’hiver. Je n’avais pas la berlue ni ne m’emballait trop facilement, mes doigts allaient me le confirmer en tournant fébrilement les délicates pages de cet échafaudage de papier. Réalisé grâce à une rare expertise hongkongaise, cette merveille de précision est découpée au laser, offrant au lecteur une expérience quasi religieuse alors qu’il accompagne Douce vers un important rendez-vous. D’abord les splendeurs du jardin puis celles encore plus bigarrées de la ville. Livre-sculpture, Midi pile est une œuvre d’art, un rare objet de collection auquel je n’ai pas su résister plus de quelques pénibles secondes. Les yeux fatigués par la laideur ambiante y trouveront une jouvence où il fait bon se baigner aussi souvent que possible.

Les vents de la métaphysique, la pluie du postmodernisme et l’électricité de l’ambition se sont assemblés pour déclarer la tempête du chef-d’œuvre. Préparez vos esprits éparpillés pour le grand récit, celui de l’évasion la plus totale qui soit : l’émancipation de l’esprit de sa prison de chair ! Cartarescu, de sa plume démiurgique, indique les portes dissimulées, pointe les indices révélant l’illusion et scande la cadence de la terrifiante échappée de l’empire des sens. Pour sortir avec son narrateur du labyrinthe qui circonscrit nos existences, il faut passer le scaphandre et s’enfoncer au cœur de la nuit, s’agiter l’âme de théories mathématiques, de poésie ténébreuse et de rhétorique angoissante. C’est le prix à payer pour s’échapper. Ceux qui comme moi ne connaissaient pas le maître roumain le découvriront ici en s’émerveillant d’avoir une œuvre immense à découvrir ! Au cœur d’une Budapest mélancolique, on explore en compagnie d’un spirituel écrivain raté les profondeurs de la ville et ses secrets horrifiants. Avec lui, on rage contre le sort des humains condamnés (à plus ou moins longue échéance) à la douleur puis à la mort. Voici un livre profondément original et au style sublime qui emprunte au fantastique, à la science comme à la science-fiction pour poser des questions fascinantes que la littérature s’octroie rarement le plaisir de traiter. De quoi nourrir de beaux cerveaux pendant longtemps !

Voici un essai costaud dans tous les sens du terme! À partir d'une foule de mouvements insurrectionnels n'ayant eu d'autre choix que de s'engager dans la voie de l'autodéfense, la philosophe Dorlin élabore une brillante réflexion sur la violence en s'appuyant sur les penseurs qui l'ont précédé (Foucault, Hobbes, Locke, Butler, Fanon et plusieurs autres). Pour part historique, pour part réflexif, ce livre tâche de comprendre les conditions qui mènent un groupe à vouloir se faire justice soi-même et donc souvent, à s'armer (de compétences martiales ou d'équipement). Comment l'État moderne est-il parvenu à désarmer tant métaphoriquement que littéralement ses citoyens? La délégation complète de la violence à la police et à l'armée est-elle à terme un danger pour la liberté et le bien-être de groupes marginalisés ou minoritaires? On croise aux détours de l'histoire des suffragettes pratiquant le jiu-jitsu pour empêcher l'arrestation de militantes féministes, des Black Panthers opposant la force aux lynchages systématiques, des résistants juifs du ghetto de Varsovie et bien d'autres encore. Dans une société moderne aseptisée qui externalise la violence, la fait l'affaire soit des soldats soit des fous, il apparaît intéressant de se questionner hors des clichés et des mantras creux sur la légitimité de celle-ci dans certaines situations. Car étant donné l'état actuel du monde, l'État de droit pour le moins défaillant, l'avènement d'une société post-violente paraît encore bien loin. Et à voir l'usage qu'en font ceux qui en ont le monopole, on en vient à se demander si une telle chose est souhaitable.

Résolument multidisciplinaire, ce livre-album fait la part belle à la musique, au chant, à la poésie, au conte et à l’illustration. Dès la première écoute-lecture, l’originalité de la langue, la qualité de l’interprétation et la douceur de la voix séduisent. Si des thèmes marqués s’imposent rapidement (la complexité de l’amour, la maternité, la solitude), manière de motifs récurrents dans une courtepointe éblouissante, les contes sont ici glanés au coin d’un poème ou d’un slam chanté et travaillé en effet de boucle. C’est fort beau, bellement fort, tour à tour drôle puis émouvant et on ne tarde pas à s’empêtrer dans les rets de l’enchanteresse, conquis par ces belles complaintes qui clament tant le magnétisme des hauteurs que celui des profondeurs. Gageons que plusieurs lecteurs ne sauront pas rester sagement écroués au mat de leur navire et plongerons à la suite de la cantatrice pour ouïr la suite du chant.

On rigole fort et tout haut en lisant le premier tome de cette nouvelle série de la bédéiste à l'humour acéré Tiphaine Rivière (Carnets de thèse). Il faut dire que lorsqu'il s'agit d'éclaircir l'insondable mystère de l’imbécillité, le carburant pour se bidonner ne manque jamais, les réservoirs étant pleins depuis que l'homme a cru bon de se jucher sur deux pattes et n'ayant jamais désemplis (malgré les efforts de guerre qui eurent noms grandiloquents; Renaissance et Lumières). Le jour du mariage de sa petite-fille, Madame Letigre, 107 ans, expire à son grand dam pour aussitôt s'éveiller non pas devant Saint-Pierre, mais bien devant une bande de curieux extraterrestres habitant une autre dimension. Ceux-ci étant progressivement envahis par les âmes humaines trépassées, ils décident d'opérer un tri aux frontières et de reléguer les esprits de moindre ampleur aux limbes éternelles. Embêtée d'expliquer en quoi elle se distingue de se semblables, Madame Letigre invente une épidémie (La Bêtise) et propose aux extraterrestres de les aider à en venir à bout grâce à sa grande connaissance en la matière. Démarre alors une enquête sociologique des plus éclairantes dans un village tout ce qu'il y a de plus représentatif de l'uniforme répartition mondiale de la connerie. Le dessin, virtuose, passe du trivial au métaphysique avec fluidité et met rapidement la table pour une aventure qui se poursuivra dans un ou plusieurs autres tomes. Aussi brillant que décontracté!

Emmanuel Simard est l’un de ces rares astres assez incandescent pour pouvoir éclairer seul son coin de ciel. C’est que la promotion de sa poésie n’est pas prise en charge par une famille de lobbyistes acharnés. Pour briller, elle n’a que sa virtuosité et sa sincérité sur lesquelles compter. Il est grand temps de saluer l’œuvre de ce poète qui avec la patience des marées sculpte les splendeurs telluriques se son paysage intérieur. Poursuivant la recherche entamée dans ses livres précédents sur la filiation et le rapport au territoire, il traque ici un père fantomatique, présence ectoplasmique qui le force à défricher à l’instinct et à travers le regard de ses enfants la périlleuse voie vers la paternité accomplie. Comme dans le sublime Derniers souverains, le texte dialogue avec les photos du talentueux Nicolas Lévesque, tirées cette fois-ci d’un carnet de note moderne communément nommé « cellulaire ». La nature saguenéenne s’y révèle contrastée, alternant l’infiniment petit et ses motifs immenses avec l’infiniment grand et les sensations de petitesse salutaire qu’il suggère. Ample poésie avec laquelle il fait bon décoller les pieds du sol, sol qui nous fait parfois si lourd.

Monsieur Toussaint Louverture nous avait habitué à de parcimonieuses publications de perles étrangères. Voilà qu’il se lance en force dans l’édition francophone avec ce premier roman français ! Dès les premières pages, on comprend ce qui a pu justifier d’entreprendre cette nouvelle aventure. Le style apparaît aussitôt comme puissant, immersivement sensoriel, mâtiné de réminiscences ; une voix s’élève pour raconter une histoire impitoyable qui a la grandeur des légendes, le magnétisme de l’ailleurs. Zébu Boy, c’est d’abord le récit de retour au pays d’un malgache qui a miraculeusement survécu au canon auquel les généraux français destinaient sa chair. Sans solde, dépouillé comme au jour de sa naissance, Ambila multiplie les combines pour se refaire une situation, se retrouvant mêlé aux premières et sanglantes insurrections qui mèneront des années plus tard à l’indépendance du Madagascar. Un livre ensorcelant qui a l’éclat du talisman, la lueur sombre du charme vaudou !

Si Michel Tremblay a su incarner mieux que quiconque l’esprit du Plateau dans les années 60, Ayavi Lake fait une belle entrée dans les lettres québécoises en dépeignant Parc-Extension avec autant d’ironie que de tendresse. Présenté comme un recueil de nouvelles, ce livre tient aussi du roman puisque ses histoires n’ont de cesse de percoler les unes dans les autres, respirant, décantant avant de faire un retour inattendu au détour d’une phrase. Au centre de cette chevauchée échevelée au cœur du quartier le plus multiculturel de Montréal, il y a ce marabout (nos Premières Nations l’adouberaient avec plaisir Trickster) qui change de peau pour découvrir la facilité d’être blanc. Du moins, est-ce ce qu’il croît lorsqu’il entreprend son expérience sociale qui le mènera aux quatre coins de la culture québécoise. Lake a un style franchement rafraîchissant. Drôle et impitoyable, elle n’épargne aucune hypocrisie pour proposer cette vision juste et déjantée de la vie adossée à celle des autres. Un premier livre très réussi et qui nous change des nombrils interminablement mirés !

Quelle éruption de puissance brute jaillit de cette brillante adaptation du mythe de Gilgamesh ! Porté par l’écriture et les talents théâtraux de Nadine Walsh, ce livre-cd est conçu pour satisfaire le littéraire autant que l’adepte des arts vivants encapsulés pour la postérité. L’épopée sumérienne nous est ainsi contée à trois voix, Walsh trouvant de très habiles comparses en Franck Sylvestre et Jean-Sébastien Bernard, comédiens à la maîtrise vocale irréprochable. Polyphonie, chœurs, scénographie sonore ; les moyens abondent pour rendre encore plus captivante cette histoire intemporelle. Vaine quête que celle de l’immortalité, comme vous le découvrirez ici, mais ô combien fascinante. D’autres encore s’y brûleront à l’avenir les ailes, à n’en pas douter. Mieux vaut, plutôt que d’embrasser leur quête chimérique, continuer de rêvasser à quelques encablures !

On entre dans ce livre comme dans un songe glacé, mirant sur le seuil d’un monde magnifiquement inhospitalier la fureur des embâcles se fracassant sans égard pour les fous célestes qui osent venir les braver. Gaudy, que je découvre ici avec délectation, prête la puissance de son style et le cadrage d’un œil résolument photographique à cette épopée de l’échec, maillon faible dans la chaîne glorieuse de l’histoire de l’exploration polaire. En racontant à partir de documents d’archives, en imaginant ce que la mort dans son intransigeance a biffé et en réfléchissant à ce que cette histoire dit de nous, ce roman expose l’aventure incroyable de trois scandinaves qui au début des années 30 tentèrent d’atteindre le pôle Nord en ballon depuis les îles Svalbard. Malgré leur pugnacité admirable, rien ne se passa comme ils l’avaient escompté. Gaudy en profite aussi pour situer cette expédition entre celles qui l’ont précédé, celles qui l’ont suivi et puis celles depuis lesquelles la postérité fabrique des ponts qui lient et révèlent. Magnétique !

Championne incontestée de la littérature de réel, la maison du Sous-sol a encore déniché une perle cachée sous la montagne croissante de déchets autofictifs et de récits n'ayant de livresque que le nom. Tessa Fontaine arrive au sein des lettres américaines de façon fracassante, laissant son livre éclipser pour elle la foule de courtisans du marché de la pitié littéraire. Un premier livre personnel, donc, mais aussi universel par la force de sa poésie et qui évoque l'atmosphère des livres de Catherine Poulain. Comme la narratrice du Grand marin (se déroulant dans l'univers impitoyable des chalutiers), elle intègre un milieu profondément éloigné d'elle (celui des sideshows, cirques itinérants décalés faisant l'apologie de l'étrange) avec un entêtement lumineux qui aplani tous les obstacles qui se dressent sur son chemin. Comme chez Poulain, c'est une façon de se réinventer pour ne pas couler, de se mettre en danger pour ne pas s'encroûter. En parallèle de la découverte de ce monde déroutant et dur, plein de sabres à avaler, de serpents à câliner et de feu à cracher, on comprend peu à peu le drame qui l'a incité à se lancer dans cette entreprise. Victime de multiples attaques cérébrales l'ayant laissée muette et en partie paralysée, la mère de Fontaine ne sera sans doute jamais plus la même. Ce constat tiré, mari, mère et fille partent à la recherche de la résilience, menant leur barque comme ils peuvent au gré de la vie, par là même constituant le cœur de ce récit à fleur de peau, drôle envers et contre tout. Cathartique, porté par une voix forte et singulière, ce livre donne à espérer une œuvre de la part de cette jeune et prometteuse auteure.

C'est un présent inattendu que cette nouvelle traduction (la première en français depuis le japonais) de ce texte intime du grand Mishima. Fournissant ici d'excellentes clés de compréhension pour aborder le reste de son œuvre, l'écrivain perpétuellement soumis à la torture de désirs inavouables fait tout ce qu'il peut pour les brider sans jamais pour autant arriver à les tarir. Confessions d'un masque, c'est cet aveu d'une vie de renoncement pour un homosexuel qui ne s'acceptera jamais comme tel (que sa famille et sa société n'auraient jamais accepté comme tel?). Étude personnelle et universelle du désir réprimé dès ses balbutiements, Mishima expose dans ce livre les multiples façons de se voiler à soi-même et aux autres, que ce soit devant la pression sociale, pour se soumettre au diktat du bon goût ou pour contenter la morale bien pensante. La rationalité est une arme bien faible face à la déferlante désirante et elle ne libère personne de ce que la plupart qualifierons de perversions. Au mieux, elle est un masque; élégant, raffiné, polyglotte. Au pire, elle se fait armure où l'on s'engonce aisément. Peu doué pour le bonheur, Mishima était cependant un écrivain de haut vol, toujours recherché dans son style, érudit dans ses références et brillant dans ses observations du genre humain et les extrémités énigmatiques jusqu'où il lui arrive de voyager.