Activités de Claire Gaucher

Ce conte philosophique est fait de peu de personnages. Il y a Ionah et sa mère Aashta. Les chapitres courts sont autant d’instantanés de leur vie. L’enfant a été élevé dans le désert et a appris à y survivre. Il apprend tout de cette grande sage qu’elle est et on savoure ses réparties surprenantes et pleines de sens. On sait simplement qu’elle a quitté le « monde d’avant » et qu’elle a choisi de vivre dans le plus pur dépouillement. J’ai adoré la première partie et le livre vaut la peine d’être lu pour elle seule. La deuxième partie, moins philosophique, offre plus de suspense mais n’a pas répondu à mes attentes, même si elle est intéressante. J’avais envisagé une autre façon de poursuivre l’histoire et le retour à la civilisation de Ionah. Ça m’apprendra ! Mais j’ai tout de même fait une bien belle lecture. C’est un titre à retenir.

Dans les années soixante, deux sœurs enlevées à l’île de la Réunion sont envoyées dans une famille d’accueil de la Métropole en France comme plus de deux mille enfants. Le but : désengorger l’île et repeupler les campagnes françaises. C’est cette réalité, ce scandale d’état qui a inspiré Ariane Bois. C’est un roman magnifique, touchant, qui peut émouvoir jusqu’aux larmes. J’avoue cependant avoir préféré la deuxième partie, l’écriture y est moins journalistique, plus vibrante encore. Que deviendront Pauline et Clémence exilées de force ? Quels souvenirs garderont-elles de leur enfance ? Autant de questions qui nous assaillent et font de cette rencontre avec l’œuvre un moment unique et troublant.

« Rien de ce qui a été humain une fois ne se perd. Jamais. » Trois personnages : l’enfant, le père, la grand-mère...et la mère, la vagabonde, l’absente qui laisse une empreinte indélébile sur eux, une empreinte comme celle de l’enfance qui vibre et ne s’éteint jamais tout à fait. Il y a la narratrice aussi. Le roman est court, le ton poétique. Et j’imagine qu’il doit se lire lentement comme on entre en soi tranquillement au fil du temps, comme on laisse l’histoire des autres nous habiter un temps et faire son chemin jusqu’à nous, jusqu’à notre propre enfance, celle qui ne finit jamais. Amateurs de suspense et de roman simple, s’abstenir ! Il n’y a ici que des mots pour une aventure tout intérieure. Moi, j’ai beaucoup aimé.

Françoise Camirand écrit sur ce qu’elle voit de la rue Hutchison. Elle dépeint ses personnages comme autant d’images de la vie qu’elle tente de cerner. Abla Farhoud fait de même. Hinda Rochel, la petite juive, rédige son journal et semble ne pas vouloir suivre la voie qu’on a tracée pour elle. Au départ, on se demande où nous mènent tous ces portraits sans rapport les uns avec les autres comme autant d’histoires qui n’ont pas de suite. Puis l’on comprend qu’ils sont des miroirs de Françoise et sans doute d’Abla Farhoud, des parts d’elles-mêmes et peut-être de nous, alors on se laisse porter par les mots. C’est tout de même avec plaisir que l’on retrouve, à intervalles réguliers, Françoise et Hinda Rochel comme un ancrage dans cette écriture mouvante. Et l’on s’attache malgré nous à cette petite communauté urbaine. J’ai aimé.

Pierre Lemaitre, prix Goncourt 2013 pour Au revoir là-haut, publie en 2018, une suite à ce très beau roman. Il n’est pas nécessaire d’avoir lu le premier pour apprécier le deuxième, bien écrit, mais selon moi, d’une écriture moins puissante. La structure est intéressante, l’intrigue bien menée. J’avoue cependant ne pas être très attirée par les histoires d’argent et de vengeance et je me suis lassée des entourloupettes de Madeleine Péricourt pour arriver à ses fins et assouvir sa rancune. J’ai lu rapidement la deuxième moitié du roman en sautant des pages sans avoir l’impression de rater l’essentiel. Ceux qui aiment les sagas de riches imbus de leur pouvoir apprécieront sans doute...

Prix Médicis 2004 - Marie Nimier nous offre des images contradictoires d’un père décédé alors qu’elle n’avait que cinq ans. Qui était vraiment Roger Nimier, l’écrivain ? Il lui échappe aussi bien mort que vivant. C’est à travers trois ou quatre souvenirs de son enfance que nous ressentons toute l’ambiguïté de leur relation et le trouble dans l’âme de Marie. Ces épisodes trop rares sont touchants, troublants et nous ne savons pas si nous aimons vraiment l’homme. L’œuvre semble s’écrire malgré elle, malgré ses doutes d’écrivaine comme un puzzle à reconstruire auquel il manquera toujours quelques morceaux, mais peut-être qu’au fond, ce vide laisse-t-il place à sa propre légende personnelle, peut-être.

Rinko rentre chez elle et elle découvre qu'il n'y a plus rien de sa vie présente, ni meubles ni petit ami. Sous le choc, elle perd la voix et, à bout de ressources, se voit contrainte de retourner chez sa mère. Commence alors une nouvelle vie... Un titre banal, mais une histoire simple et rafraîchissante autour des rituels culinaires de Rinko, car dans la préparation des repas, c’est l’amour qui se profile et naît de toute cette attention que la cuisinière accorde aux aliments qu’elle choisit avec soin et qu’elle prépare avec minutie. On se surprend à suivre toutes les étapes des recettes qu’elle concocte comme s’il s’agissait là d’un cérémonial qui nous concerne aussi. Ce roman se lit lentement et peut séduire par l’exotisme des plats, par la simplicité du style et les surprises quotidiennes qui jalonnent la vie de Rinko. On pense connaître la fin tant cette lecture nous semble facile, mais le dénouement, même s’il est dans l’ordre des choses, nous surprend par son côté poétique et tout intérieur. Très touchant. Ogawa nous convie à une lecture douce et reposante… qui fait du bien.

L’intention de départ me plaît : une écrivaine met de petites annonces un peu partout pour recueillir des confidences qui serviront de points de départ pour une œuvre. Il y a des réponses bizarres, inattendues, d’autres vraiment touchantes... On se surprend à penser que la moindre parcelle de vie, la plus anodine parfois, peut rester gravée en nous et nous marquer pour longtemps, pour toujours. Mais pourquoi ce besoin tout à coup de la raconter à une inconnue ? Pour la voir là peut-être se détacher de nous et vivre dans un livre ? Et vous que retiendriez-vous, quel instant inoubliable qui vous a fait et vous fait encore ? Le style est simple, distancié. La narratrice se pose en observatrice. Nous faisons de même. Est-ce pour cela que les confidences glissent sur nous comme une eau tranquille ? Il y en a tant qu’on ne sait laquelle retenir, mais se lève parfois en nous comme un écho de nos propres souvenirs. Je retiendrai les dernières interventions et cette image tendre tout droit sortie d’un rêve d’enfance de Marie Nimier, un manque, comme quoi ce qui ne s’est pas produit peut faire aussi l’objet d’une confidence. J’ai aimé que la parole soit donnée à des gens anonymes.

On peut frôler la mort, la vraie, mais on peut aussi vivre en soi toutes ces petites morts qui nous volent une partie de nous-même, de notre enfance ou de notre réalité. Ce sont ces moments de vie qu’Agnès Gruda explore dans son recueil de treize nouvelles, toutes originales dans leur contenu et dans leur forme. Je n’en dirai pas plus sur le contenu pour laisser le titre faire son oeuvre et piquer votre curiosité, mais vous aurez, pour chacune des nouvelles, la surprise de découvrir son sens à chaque fois. L’approche est variée. Le style est franc, limpide, expressif mais sans artifices et se marie bien avec les sujets évoqués. J’oserai parler de fraîcheur à défaut de trouver les termes pour le décrire tant a été doux et sans accroc mon rapport avec lui. Il nous offre aussi cette distance qui favorise si bien l’appropriation de l’oeuvre qui, si elle parle de mort, n’est pas noire pour autant. Cela cependant n’enlève rien à l’émotion et plusieurs passages sont vraiment touchants... En bref, j’ai beaucoup beaucoup aimé comme j’ai aimé son autre recueil Onze petites trahisons, finaliste au Prix du Gouverneur général.

Ce court roman japonais a remporté le prix Akutagawa en 2016 et un immense succès au Japon. Le propos est simple : une vendeuse de supérette trouve un sens à son travail même si pour nous, il semble qu’il y ait plutôt là aliénation. C’est pourtant cette humble condition qui poussera le personnage à s’affirmer finalement et à trouver un sens à sa vie, elle qui a vécu une enfance hors norme. J’ai mis un peu de temps à apprécier l’œuvre, mais il y a là de belles réflexions sur la normalité sociale et ce que les autres semblent attendre des hommes et des femmes qui gravitent autour d’eux. Un livre pour reconnaître et accepter les différences, mais peut-être pas n’importe laquelle ! Ce n’est pas un coup de cœur pour moi, juste une belle réflexion sur les rôles appris.

Une allumette et tout saute. Voici l’histoire tragique de Song, une brûlée vive que le courage et les soins de ses proches ramènent à la vie. Voici aussi l’histoire d’une belle amitié entre Song, la Chinoise et Michéo, la Québécoise. Voici la Chine avec ses us et ses coutumes, avec ses luttes pour contrer le plein pouvoir du gouvernement.. L’écriture est dépouillée, les chapitres sont courts, mais la résilience de Song est grande et la suivre dans son quotidien nous instruit. Lentement, page après page, l’on reçoit en cadeau un peu de ses élans vers la vie et la guérison, car il y a de la lenteur dans ce roman et celle-ci nous permet de mieux goûter au style de Plomer. J’ai bien aimé.