Rien dans les pochesÀ peine sorti d'une énième cure de sevrage, Bruno Dante apprend que son père agonise à l'hôpital Cedar Sinaï, à Los Angeles. Le père meurt, Bruno prend le large... avec la carte bleue de sa femme, la voiture de son frère et Rocco, le chien de son père. Eaventure commence, déchirante, grotesque, furieuse.«La vue aérienne de Los Angeles se révéla plus effrayante encore que dans mon souvenir. [...] La lumière du jour faisait place à des milliards de particules de pollution qui donnaient à l'obscurité grandissante la teinte du sang dans un siphon d'évier. Cette ville énorme comme un cochon obèse, d'un rosé corrompu, se déroulait au sol aussi loin que portait la vue, crachante et ronflante, vampirisant ce qui avait été jadis un éden immaculé.»«Un livre cru et sombre; sa prose est joyeusement vulgaire et son narrateur un ivrogne invétéré.»J. R. Moehringer, Los Angeles Times Magazine«Comme avec John Fante, il n'est pas un mot de son fils que l'on aimerait gommer, corriger ; chaque détail, chaque couleur, tout à la force de la confession des damnés. Sublime ! Comme tous les livres nés dans la douleur. Et l'échec. »Gérard Guëgan, Sud-Ouest
Rien dans les pochesÀ peine sorti d'une énième cure de sevrage, Bruno Dante apprend que son père agonise à l'hôpital Cedar Sinaï, à Los Angeles. Le père meurt, Bruno prend le large... avec la carte bleue de sa femme, la voiture de son frère et Rocco, le chien de son père. Eaventure commence, déchirante, grotesque, furieuse.«La vue aérienne de Los Angeles se révéla plus effrayante encore que dans mon souvenir. [...] La lumière du jour faisait place à des milliards de particules de pollution qui donnaient à l'obscurité grandissante la teinte du sang dans un siphon d'évier. Cette ville énorme comme un cochon obèse, d'un rosé corrompu, se déroulait au sol aussi loin que portait la vue, crachante et ronflante, vampirisant ce qui avait été jadis un éden immaculé.»«Un livre cru et sombre; sa prose est joyeusement vulgaire et son narrateur un ivrogne invétéré.»J. R. Moehringer, Los Angeles Times Magazine«Comme avec John Fante, il n'est pas un mot de son fils que l'on aimerait gommer, corriger ; chaque détail, chaque couleur, tout à la force de la confession des damnés. Sublime ! Comme tous les livres nés dans la douleur. Et l'échec. »Gérard Guëgan, Sud-Ouest