Rencontrer une fille tatouée au Japon, sauver la vie
d'un homme sur un paquebot en mer du Nord, nager
avec les dauphins aux Bahamas, faire l'amour à Moscou,
travailler à Dubaï, chasser les lions en Tanzanie, s'offrir
une escapade amoureuse à Rome, croiser des pirates
dans le Golfe d'Aden, tenter sa chance au casino en
Slovénie, se perdre dans la jungle de Thaïlande, faire du
stop jusqu'en Floride. Le seul lien entre les personnages
est l'événement vers lequel tous les regards convergent
en mars 2011 : le tsunami au Japon, feuilleton médiatique
donnant à tous le sentiment et l'illusion de partager
le même monde.Mais si tout se fond dans la vitesse de cette globalisation
où nous sommes enchaînés les uns aux autres, si
chacun peut partir très loin, il reste d'abord rivé à lui-même
et à ses propres histoires, dans l'anonymat.Laurent Mauvignier ne se contente pas de raconter ce qui se
passe le jour de Fukushima, il remonte dans le temps, rien ne le
presse, il s'installe dans l'histoire, fournit mille détails, confronte
les points de vue, décrit les lieux et les personnages, embarque
le lecteur dans un roman qui s'arrêtera 15 ou 30 pages plus loin
pour se glisser subtilement dans un autre, situé à 10 000 kilomètres
de là.Bernard Pivot, Le Journal du DimancheSon roman dit la folle contradiction de la globalisation, cette
circulation éclair des informations et des hommes dans un univers
qui multiplie les solitudes. Il pointe le paradoxe de l'accessibilité
qui éloigne, de la communication qui isole, du fourmillement
qui finit par faire embouteillage. Et surtout, il montre
combien chacun a perdu, son centre de gravité, dans un monde
où l'on bouge sans cesse, où les voyages font de chaque lieu un
chez-soi possible. Le véritable exploit est d'avoir fait un livre
aussi solide sur le chancellement. Le secret de sa rotation altière
et puissante ? Le point fixe de Laurent Mauvignier reste la littérature.
Jamais fabriquée, à la fois instinctive et très maîtrisée, la
langue est sa terre d'attache. Et sa nécessité d'écrire, tellement
palpable, tellement absolue, fait de chacun de ses romans un kit
de survie infaillible.Marine Landrot, Télérama
Rencontrer une fille tatouée au Japon, sauver la vie
d'un homme sur un paquebot en mer du Nord, nager
avec les dauphins aux Bahamas, faire l'amour à Moscou,
travailler à Dubaï, chasser les lions en Tanzanie, s'offrir
une escapade amoureuse à Rome, croiser des pirates
dans le Golfe d'Aden, tenter sa chance au casino en
Slovénie, se perdre dans la jungle de Thaïlande, faire du
stop jusqu'en Floride. Le seul lien entre les personnages
est l'événement vers lequel tous les regards convergent
en mars 2011 : le tsunami au Japon, feuilleton médiatique
donnant à tous le sentiment et l'illusion de partager
le même monde.Mais si tout se fond dans la vitesse de cette globalisation
où nous sommes enchaînés les uns aux autres, si
chacun peut partir très loin, il reste d'abord rivé à lui-même
et à ses propres histoires, dans l'anonymat.Laurent Mauvignier ne se contente pas de raconter ce qui se
passe le jour de Fukushima, il remonte dans le temps, rien ne le
presse, il s'installe dans l'histoire, fournit mille détails, confronte
les points de vue, décrit les lieux et les personnages, embarque
le lecteur dans un roman qui s'arrêtera 15 ou 30 pages plus loin
pour se glisser subtilement dans un autre, situé à 10 000 kilomètres
de là.Bernard Pivot, Le Journal du DimancheSon roman dit la folle contradiction de la globalisation, cette
circulation éclair des informations et des hommes dans un univers
qui multiplie les solitudes. Il pointe le paradoxe de l'accessibilité
qui éloigne, de la communication qui isole, du fourmillement
qui finit par faire embouteillage. Et surtout, il montre
combien chacun a perdu, son centre de gravité, dans un monde
où l'on bouge sans cesse, où les voyages font de chaque lieu un
chez-soi possible. Le véritable exploit est d'avoir fait un livre
aussi solide sur le chancellement. Le secret de sa rotation altière
et puissante ? Le point fixe de Laurent Mauvignier reste la littérature.
Jamais fabriquée, à la fois instinctive et très maîtrisée, la
langue est sa terre d'attache. Et sa nécessité d'écrire, tellement
palpable, tellement absolue, fait de chacun de ses romans un kit
de survie infaillible.Marine Landrot, Télérama