Blues

Dans les bastringues de la Nouvelle-Orléans retentit une musique
jamais entendue. Ni celle du blanc ni celle de l'Afrique, mais celle du noir
déporté en terre américaine. Y résonnent les échos des lames de charrues
creusant la terre, des haches dans les forêts, des maillets contre les
rochers, des balais dans la poussière, des ustensiles de cuisine. Au point
que ses accords semblent dater d'avant la musique même. On l'appelle le
blues.Nehemiah en est un des premiers virtuoses. Esclave, il avait le droit
de jouer sur le piano de ses maîtres quand ces derniers exhibaient «leur
nègre musicien». À la défaite de l'armée confédérée, affranchi et lâché
comme tous ses semblables sur les routes du Sud dévasté, il n'a eu de
cesse de trouver un instrument bien à lui. Mais si sa soudaine liberté
n'a pas encore fait du noir d'Amérique l'égal des blancs, le génie de la
musique y suffira-t-il ? Si le blues vrille le coeur, n'est-ce pas parce qu'il dit
exactement le contraire ?