Activités de Deej Surgery

La mort, l’intransigeante, cette narratrice frissonnante et pernicieuse qui relate ici les faits et gestes de Liesel, 11 ans, abandonnée à son sort au cœur de l’Allemagne nazie, Hans Hubermann, Rudy Steiner, Max Vandenburg, Frau Hermann, Arthur Berg étant chacun à leur façon et au gré du vent, des temps, de l’avarie, ses alliés, où traumas, rebondissements et meurtrissures s’agglutinent sous l’égide de la rapine. « La voleuse de livres » de Markus Zusak, d’une plume légère et habile pour décrire un monde lourd et accablant où s’entremêlent et court-circuitent la beauté, sa laideur; le bien, ses maux; la vie, sa finalité. Facilement un 4.5 sur 5 malgré les cœurs qui saignent, qui pleurent !

« L’affaire Da Vinci » de Thomas Swan, polar dans son sens le plus strict, le plus implacable, œuvrant autour d’un extorqueur, un faussaire, un meurtrier et un caméléon, tous faisant équipe pour donner souffle à ce roman policier prenant place des deux côtés de l’Atlantique, de New York à Londres en passant par le lac de Côme. Melting-pot d’usurpation, de contre-la-montre, de contrefaçon, où Leonardo et ses croquis sont au cœur de la manipulation, misant un deux sur ce livre déniché dans une quelconque vente, voire brocante, ayant la main heureuse en le piochant ce bouquin, m’y plongeant, le terminant à l’instant !

De la Barbade à Boston à Salem, sous la férule de Darnell Davis, puis de Susanna Endicott, puis du révérend Samuel Parris, cette pauvre Tituba était condamnée avant même d’être née, les stigmates de son peuple enchainés au passé lui sapant le présent, aujourd’hui lui étant tout aussi insipide que gorgée d’eau fétide et stagnante. Fruit du viol puis devenue orpheline, c’est sous l’aile de Man Yaya qu’elle trouva aisance et réconfort, souffle d’espoir lui permettant de se retrouver, de renouer, se forger une identité. Mais Salem saura vite fait la bafouer, la condamner au pilori avant même d’être entendue, mépris et racisme lui servant de jury impitoyable et carnassier. « Moi, Tituba sorcière... » de Maryse Condé, saut dans un passé sombre et tortionnaire, mais virevoltant d’une plume habile et légère, enivré des effluves du sud, de Hoodoo, pointe de sorcellerie !

Oakland, Californie (qui aurait tout aussi bien pu être Val-d’Or, Abitibi !). Pour le moins disparates et dépareillés sont ses premiers chapitres, lentement la toile se tisse pour que s’imbriquent les unes aux autres chacune des pièces où même l’inattendu a été réfléchi, donnant ainsi soubresaut au récit, son tranchant, son éclat. Vibration de la raison, la déraison, mélopée du tambour battant, qui sonne et qui détonne, du cuir tanné, de la peau meurtrie, de l’œil perçant bien que tuméfié, « Ici n’est plus ici » de Tommy Orange dresse un cinglant portrait d’une quête identitaire trop longtemps bafouée, manipulée, oubliée, des mocassins tapant rageusement du pied, s’usant rapidement contre asphalte, béton et damier.

« Selfies » de Jussi Adler-Olsen, où détresse, désespoir et désolation se sont bien ficelés serrés pour donner corps à ce polar danois haut en couleur, en rebondissements, sans oublier cette p’tite touche de surprise qui fait parfois écarquiller, qui fait dire « Really ?! » (dans l’genre « Weekend at Bernie’s » », où cette soif de vengeance se trouve à être galvanisée par un sentiment tonitruant de révolte, de jalousie, où acolytes et belligérants s’entremêlent et s’entrechoquent. La colère n’est peut-être que courte folie, une folie qui, aussi passagère soit-elle, peut toutefois laisser derrière elle blessures, balafres et gâchis.

Entre tuerie du Bloody Sunday et attentats du Bloody Friday, les Troubles, ces événements, la guerre; trame de fond à l’empreinte historique servant à « Eureka Street » de Robert McLiam Wilson qui nous plonge au cœur de Belfast, Irlande du Nord, la narration s’alternant entre les protagonistes, Jake Jackson et Chuckie « Incorporated » Lurgan, l’un catholique, l’autre protestant, deux complices à l’amitié impossible dans cette réalité sanguinaire et horripilante, entre un humour sombre et déjanté (pour ne pas dire grivois parfois, parole du godemiché géant !) et un incompréhensible sérieux relatant certains faits pour le moins décontenançants, entre quête et accomplissement, où légèreté et gravité s’y retrouvent en équilibre afin d’offrir un roman dérangeant, surprenant, satisfaisant !

Ce qui donne habituellement vie à un bon polar est son intrigue bien ficelée, souscrivant possiblement à une série de meurtres, une trâlée de macchabées laissée pour compte, sans vie, sans limite, sans plus aucun soucis. Ajoutez-y à présent une touche religieuse, sinon occulte, avec Gil Martins, agent du FBI, mais à la recherche d’un supposé tueur en série au sournois surnom de saint Pierre, mais avec les pieds sur le bord du précipice, les yeux tournés vers la dèche de l’abysse, au prise avec les remontrances d’Azrael, archange au service de la mort, cerbère d’un Seigneur au pouvoir capricieux et tyrannique, et vous en obtenez « Pénitence », signé Philip Kerr. « Je forme la lumière, et je crée les ténèbres. Je donne la prospérité, et je crée l’adversité; moi l’Éternel je fais toutes ces choses. » Esaïe, XLV, 7

Nom de code: Bleu de Prusse, polar historique à souhait, enquête menée d’une main de maître par Bernie Gunther, personnage fétiche de Philip Kerr, auteur qui m’est tout autant fétiche, qui nous plonge au cœur du Reich, tout juste avant l’invasion de la Pologne, avant que la guerre n’éclate, où l’ombre de tous ces pions, les bonzes, s’y retrouve: Hitler, Heydrich, Nebe, Hess, Bormann, Göring, Himmler, Piorkowski, alouette, où racket, trafic, méthanphétamine et lupanar s’entremêlent et s’entrechoquent pour donner vie à une enquête tordue, pour ne pas dire biscornue. Quand souci du détail et dialogues vont de pair, le résultat en est souvent prenant et vivifiant, en étant assurément ici le cas avec « Bleu de Prusse », un des bons romans de Philip Kerr qui m’a été permis de lire !

Mélodie de la mélopée qui berce, qui ahurit. JoJo, Jonah et Joseph, frères et protagonistes dont les gènes ont trempé dans la mouise, celle de la ségrégation raciale aux USA en passant par celle des fours de l’Holocauste, la guerre froide, le Vietnam, Martin Luther King Jr et Ice Cube, confrontés sans cesse et sans façon à eux-mêmes, au racisme, la haine, l’antisémitisme. Être tout, être rien, être soi et son reflet, deux à la fois, mélangeant, métissé, frustrant, méprisé, révoltant. « Le temps où nous chantions » de Richard Powers, roman fleuve suffisamment long pour chevaucher les époques, de ces eaux troubles suggérant de s’élever au-delà des notions établies pour éviter d’être berné, d’être bafoué, gravitant autour de ce point de convergence, le seul, la musique, l’universelle, changeante, omnisciente.

Une quelconque famille d’une quelconque vie pour qui les parents vieillissent, s’embrument et perdent pied; tragique tragédie dont personne n’est à l’abri, leurs trois enfants en sont témoins privilégiés. C’est dans cette optique, cet esprit, marqué d’une pointe d’amertume, d’une touche d’humour, que Jonathan Franzen propose « Les corrections », me faisant vivre un éventail d’émotions comme rarement un livre a su le faire, me faisant rigoler « à haute voix », me faisant craindre le pire, la peine, l’abnégation, le découragement. Un roman fleuve dans lequel il fait bon d’y plonger tête première, les yeux grands ouverts !